Здесь поздняя осень - зима всё равно.
Застыли дворы меж домов домино,
где холод впервые накинул руно
на редкие пяди.
И мельком застанешь с утра, на бегу,
как свет фонаря уползает в дугу,
и ворон роняет следы на снегу
рядами распятий.

Здесь дикие пляски таятся в золе,
заморской махоркою пахнет елей,
и храмом вознёсся Христу мавзолей,
холодный, как смета.
И зреет Востоком единое "за",
успение сменит всегда ураза,
и выйдя из дома, встречаешь глаза
таджика Рахмета.

Здесь быстро усвоишь, взирая на Русь,
откуда у бога вселенская грусть -
славянской душе обязательно груз
на совести нужен.
Здесь вместо народа немые снега
на тысячи, тысячи, тысячи га,
а вместо орла в небесах пустельга
без устали кружит.