Где яркая стонет трава от избытка лучей,
где быстрый течёт, по камням извиваясь, ручей,
где, издали схожий с горой, подымается стог –
в душистой траве расцветает пахучий цветок.

Его опыляя, проносятся пчёлы над ним.
Его отравляя, откуда-то стелется дым.
Его пробуждает под утро, сверкая, роса.
В опасной близи от него пролетает оса.

А он созерцательно-нежен и тонок стоит.
А он принимает бездумно-мечтательный вид.
Он сущему чужд, и оно не нуждается в нём.
Он смотрится в небо и грезит о чём-то своём.

Пусть трактор сомнёт его, съехав случайно в кювет.
Пусть завтра сорвёт его томная дама в букет.
Пусть, острая, скосит его, не заметив, коса –
он будет собою – до самой секунды конца.

Он так и погибнет, мечтая о чём-то своём
с глубокою синью небес, погибающей в нём.
Без горя и гордости выйдет из мира сует…
Не так ли и ты, человек – обыватель, поэт?

24.12.1969