* * *

Прометей, не титан, ты не теплишься и не сияешь
Даже слабым светильником, лампочкой или свечой...
Огненосец, прикованный к медленной плазме пожарищ,
Бледен ликом и телом тщедушен и тёмен ещё...

Да и я – не младенец у неба в горячей утробе, –
Всполох памяти чьей-то, забывчивость, ветра пунктир...
Мать прядёт тишину и отцовский простор несъедобен,
Но вкусив немоты и пространства, рождается мир.

Он растёт из речей и встаёт, поднимаясь из пепла
Золотистым лучом, нитяным синеватым дымком;
Был он прежде всех век и пребудет светящимся детством,
И забрезжит теплом, и слезинку смахнёт рукавом...