Признай...

Тень - Плоти

Ты видел жизнь?.. Не испугался...
И до сих пор ты можешь петь?!!
Каким ты был – таким остался,
Хоть и уменьшился на треть…
Ну что ж… Не мудрено остаться:
Не переменчивы черты
У масок, созданных смеяться
На карнавале суеты.
Лишь тень – без яркости наряда,
Под маской не скрывая спесь,
Меняется средь маскарада -
Ведь знает тень, где солнце есть.
Таланту жизнь нас учит кратко:
Я был велик.
Я был.
Я.
..а.
А солнце катится украдкой
За облаком: «Слова… Слова…».
А солнце – золотое блюдо,
Где - Иоанна голова…
Ты видел жизнь? Ну, пой, покуда
Твои не кончились слова.


Дороги

Жизнь прожить – не поле перейти

Дорога смерти – приводит к смерти.
Дорога к солнцу – приводит к солнцу.
Дорога к свету – приводит к свету.
Дорога к слову – приводит к слову.
Дорога к Богу – приводит к Богу.
Если на поле твоем бездорожье –
Сам проложи дорогу…


Признай

И все ж,

из уважения к Судьбе,

Признай:

Любви прекрасна сила!

Признай:

я изменила.

Не тебе.

Признай же, что тебя я изменила.


Мечта

Может, даст Бог пожить…
Познакомиться с понятием старость.
Головы не кружить.
Забыть про словечко «шалость».
Может быть, суждены
И морщины, и пятна, и боли.
Может быть, и вины
Достанется поневоле.
Волосы будут редеть,
утверждая, что, мол, не волосы
Красят человека, а человек - их.
Изменится тембр голоса:
Станет вдруг чужд и тих…
Менторских ноток больше
Будет (да кто ж их слышит!).
Образы станут тоньше,
Будут шуршать как мыши,
Вместо того чтобы бить
Бликами солнца в стекла…
Смогу ли тогда любить –
Слабо, неярко, блекло?
Может, даст бог, смогу…
А иначе – зачем мне слово?
К старости приберегу
Метафор и рифм оковы.
Будет визжать детвора:
«Стойте! Там призрак! Дама!».
Молодости игра
Будет идти упрямо.
Будут звенеть дожди,
Осень гореть листвой…
Бьет метроном в груди:
Это миг прожит твой…
Соберет их потом детвора:
Как антик, черепки, посуду.
Может быть, буду стара…
Нет. Не хочу. Не буду.


О любви

За то, что крив изгиб ветвей...
Нет, не ругай.
С улыбкой бережно полей:
Я – твой бонсай!

Решил при выборе судьбы
Садовник рая,
Что я гожусь не на гробы,
А для бонсая…

И пусть корням ты не даешь
Свободы дикой,
Рост мал - бонсай достоин все ж
Судьбы великой.

Увы, Садовник не сказал,
К какому стилю
Принадлежу. Лишь в жгут связал.
Но я - осилю

И подрезание корней,
И пинцировки…
Садовникам всегда видней:
Они так ловки…

Масштаб секвойи – это вздор:
Ведь всюду рай,
Когда Мудрец склонит свой взор:
«О, мой бонсай…».

Разумовская Наталья, 2011

Сертификат Поэзия.ру: серия 936 № 89885 от 17.10.2011

0 | 1 | 1569 | 17.11.2024. 14:36:55

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []