Каждая осень – это начало:
то, что закончилось, снова тревожит…

Ветер рекламные треплет мочала,
лист полоумный точит как ножик.
Желтого цвета, больше чем надо,
красного цвета – хоть завалися.
Выборы или конец листопада? –
в урны уже не вмещаются листья…
Видимо, бог переизбран по новой,
если рассветы сменяют закаты.
Но обесценено каждое слово,
чтобы и дьявол добился мандата…

О, чудотворная гибель природы!

Кто там кому отбивает поклоны?
Вот кутюрье как архангелы моды
в церквах бутиков меняют иконы,
оцифровавши модельные лики
в тот календарь, где пророки и тайны.
День, точно постер гламурной лиги,
в коей плюют на живых и случайных.
Осень – красивою шлюхой на ложе –
общедоступна, но с каждым – иная…

Там, впереди, подняв жертвенный ножик,
сердце мне вырежут мертвые майя.
И, трепыхаясь в горсти у скелета,
пачкая землю последнею кровью,
вспомнило сердце бессмертное лето,
жизнь, что всегда рифмовалась любовью…