Когда ты станешь многотомным, жутко важным
и значимым для всех литератур,
ты вспомнишь промелькнувшую миражем
лишь на горохе спящую Будур.

Зал будет выть и плакать от восторга.
Кидать цветы и на на руках нести -
до кладбища прям от порога морга.
Но вот Будур не будет там. Прости...

Ведь ждет Будур за все, за все расплата:
ты, взвесив многословные тома,
ей скажешь, что она в них виновата -
С-ума-сходя-сводящая-с-ума.

Покинув кладбище, споешь из "Ранних песен",
от медных труб и почестей устав.
Признаешься, что без нее мир пресен,
неотвратим и предсказуем как Устав.

О, да! Ты станешь, станешь многотомным!
Все соберешь, сочтешь и подытожишь.
Но, зал покинув, вновь со взглядом томным,
вновь на горох свою Будур уложишь.