***

Унылый лик российских деревень
в плетении старушечьих морщин.
Проходит ночь, а вслед за ней и день,
а в избах так же пусто без мужчин.

Забыты в перекрестиях дорог,
и Золушек в них не было и нет.
И в ранг пророка возведён порок,
который в вечность уводил от бед.

А на погосте завалился крест:
ведь на пороге двадцать первый век.
…Я только что вернулся из тех мест,
где погибает новый человек.


25.09.2011, ночь