...после фестиваля "Каштановый дом"

Дата: 04-10-2011 | 01:14:40

рассуждения после....


***
Поэт - поющая струна протянутая в повседневность
как в колокольном долгом "ля" в словах его густая медность...
В его случайном разговоре слова бывают так ранимы
В них сонмы смыслов рваны, мнимы,
А жесты –песни пантомимы
не громки, но не ополимы.
Хотя порой так пышут жаром
беседы. Как пчела нектаром
поэт насытиться не может
эмоцией. Впитавши кожей
случайный взгляд иль похвалу
вкушает будто пахлаву
улыбки собеседниц юных
средь залов задымлено-шумных.
потом уходит в никуда.
И не впопад роняя: «Да»
Бормочет ритмами блуждая…

Забыта девушка младая
в угоду ветреной Эвтерпе.
И в поэтическом вертепе
Он превращает себя в лиру
вручённую, порой, сатиру.


Перечитав чужих стихов...

Книги чужие врастают в меня эпитафией
Надписью скорбной на теле моей души.
Где же для собственных текстов найдётся парафия,
Коль рЕзвы у профи все выпады, славны туше.
Всё уже сказано, сделано, даже записано
Всё уже было недавно, давно или может вчера
Но только во мне зерном упрямым маисовым
Мысль прорастает, украв для себя вечера.
Мысль обретает объём, не вмещается в голову,
И выбирается в мир, погружается в звук.
Он застывает в словах, как кипящее олово
форму заполнив. Снова стиха виадук
Соединив в себе плиты значений и смыслов
Слово чужое оправив металлом души
Встанет над жизнью огромным таким коромыслом
Но только взгрустнется: А так ли они хороши?
Эти слова, что зажаты меж рифмой и ритмом
Мысль проскользнёт ли меж Сциллой, Харибдой в прилив?
Может омыть лучше думы винищем? Иль спиртом?
Чтобы корабль не напоролся на риф.

***
Как чудны отношения поэтов,
Сначала все щебечут в пируэтах,
Потом чуть отойдя, поджавши губы
Злословят не щадя и даже грубо.
Всё это в норме, даже без сомненья,
Но если ты в глаза вдруг бросишь мненье.
Они тебя все обвинят в измене
Стиху, поэзии и даже Мельпомене.


***
Зачем растить метафоры,
Придумывать сравнения
В стихи как будто в амфоры
Спускаться с суеверием.

Зачем из сочной ягоды
Творить вино игристое.
И строить будто пагоды
стихи в душе неистово.

Не лучше ли картошечку
Садить, потом выкапывать
Огурчики к окрошечке…
Берёзовыми капами

На днях считать события
Из бытовых случайностей.
И ждать судьбы прибытия
На пристанях усталости.

К чему преодоление,
К чему слогов метание.
Великое моление
Во взгляде и молчании.


Поэтические чтения.

Вот молодые люди
без всяческих прелюдий
кидают на головы слушателям
ушат.
Нет не выливают то, что в нём,
кидают в проём
между сознанием и под
плод
своих измышлений – тяжёлый ушат.
Мышат
мыслишек пускают рифмованным следом,
дом
возведя из слов,
закрыв на засов
совесть.
Весть
кустарного изготовления,
позиционируя как явление,
кидают прямо на зрителя.
Тиля
Уленшпигеля не испугал бы их ушат.
А у меня уши трещат.

(Ушат на них не налазит) :)


Но есть такие люди (Елена Шелкова) с большой наверно буквы,
Которые на блюде несут не сор от брюквы.
Они несут такое, что хочется заплакать
Их мысли, ритмы, строчки, что росписи под лаком
Тончайшего рисунка роскошные сплетенья
Рифмуются и звуки и мысли светотенью.
И вот заложит уши от высоты поэтик.
У некоторых слово не признаёт синтетик.
Свободное дыханье строки парит как птица.
Стихи тогда послушать – воды живой напиться.





Чаще всего тусовки такие и есть...
:)))
Даже если "под эгидой"...
Но ведь всегда находятся и Елены Шелковые, что радует!..