Желтый лист
словно штемпель
в лист паспорта
опускает сентябрь:
виза в осень открыта...
Вид на жительство?
Нет... Лишь транзитом:
к холодам и годам,
к холодам и годам...

Ветер гонит волну,
поднимая Неву,
загоняя обратно в корыто
из серого в блестках гранита.
Над Невой наводненной
уныло застыло
небо пыльного цвета
Академии тыла
и транспорта.

Лишь пролеты моста зеленеют как лето.
Лишь крыло золотое над шпилем как скальпель:
колет пухлое месиво пыльного цвета
и срывает с небес пару капель,
разбивая их об асфальты.

Ты читаешь гранит и асфальт как скрижаль,
ты все ищешь средь серого проблески света,
эту визу в страничку загробного паспорта,
и тебе почему-то ни капли не жаль
ни отцветшего вдруг Пятистишия лета,
ни того, что вся жизнь - академия тыла
и случайно-везучего транспорта...