Х Х Х

О, если бы однажды повезло!
Нет, не рубли, не клад и не алмазы,
И не вино, и не любви проказы,
А до конца освоить ремесло
Плетенья слов. Мне думается — это
Не просто привилегия поэта,
Но — ремесло! Когда берешь слова
Подряд, подряд — как будто сенокосишь,
И запах слышишь, и мгновенье просишь:
Продлись, продлись...
И рушится трава!
И к месту все — и кашка, и осока,
И утренние птичьи голоса,
И росный дух, и то, что день далеко,
И что остра безумная коса.

вд-127