Захочется, порой,
Поставить точку…,
Но выхвачено
Пламенем лицо.
И восхожу я
К следующей строчке-
Как будто
Поднимаюсь
На крыльцо.

Где двери нараспашку,
Стол накрытый.
Вина и песен
Слдадкое питьё.
Не узнанный ещё
И не забытый,
И, может,
Не родившийся ещё.