Осень - чтоб деревья нам меняли листья.
Поутру - на пламя, вечером - на мёд.
В жизни, как в романах у Агаты Кристи -
до конца не знаешь, что произойдёт,
кто убьет нас раньше - страсти или дети,
кофе, что окутал сигареты смог,
или в подворотне иноземец йети,
или в самом деле вездесущий бог.

Осень - это время, смазанное скрипом
стынущих деревьев, аистов вдали,
льнущее омлетом к ящикам и кипам,
словно на картинах буйного Дали,
где опять насущность неопределённа,
тьма не внемлет свету и прохладе - зной.
Только гонит ливень из земного лона
глиной возрожденья излеченья гной.