На ходу, на бегу, на лету...

* * *



И боярышник алостью ягоды,
и лиловым султаном будяк
улыбаются в путь мне - без тяготы,
в бескорыстии дружбы, за так. -
Лишь за то, что с седою чуприною,
словно вызревшний чертополох,
на дороге с дикаркой-маслиною,
объявлюсь я, всё так же неплох

иноходца повадкою спорою...
Лишь за то, что по-прежнему жив,
мятый паспорт и хвори историю,
то есть жизни, в карман положив,
снова суть обретаю в азарте я -
на ходу, на бегу, на лету!
И по памяти сверившись с картою,
всё верней по наитью иду...

Брызжет свет от бессмертника-венчика,
от химерных кузнечиков лиц.
Распрямляет предкрылие-плечико
ангелок, нарушитель границ.
Оберег мой, жилец измерения
без окалины и окаянств,
метит путь наш - бескрайний во времени,
бесконечный по стыкам пространств...





* * *



Сладкая жизнь разбомбила мне зубы под корень -
то поцелуи, то с юга креплёные вина...
Смолоду, помнится, ловок я был и проворен,
но горячился. Засим и спалил половину
черновиков и надёжных мостов через реки -
через Евфрат, через Нетечь и Трубеж, к примеру...
Благо, инстинкт восхождения во человеки
не поскупился скрепить изнутри мою веру.

Брал на прикус я озёрную мову в Украйне.
Ангеле мой! Отчего всё летим через ночь мы?
Странно мне дышится тут, где, - и здешний, и крайний, -
я Перворусью зачем-то зову эти почвы.
Брал я на зуб чернозём серединной России -
куры с орлами, Тамбова пчелиные тумбы.
С Пушкиным липецким липкую глину месили,
всё-то шутил Александр: "Ты бы взялся за ум бы..."

Так за бухгалтерский разум я и не схватился. -
Ни синекуры блатной, ни свечного завода
не приласкал. Лишь за гривенник гнутый долбился,
вахту держа, не сдавая секретного кода.
Ergo, в дому моём сильно расшатаны камни.
Скрипы прогнивших стропил, оцинковки казённой
спать не дают мне. И больно измяли бока мне
бесы бессонниц у стенки с фамильной иконой.

Плохо мы, родичи, брашна стяжали земные:
жадно, поспешно - глаза и язык испоганя.
Сколько б ни чтил я умом откровенья иные,
в сердце стучит - лишь предчувствие во Иоанне...
Гуще ничто твоё, Русь. Бездуховнее раса.
Ранят сирень холода перекупщика-мая.
Глажу овчарку чепрачно-стального окраса.
В гости не жду никого. Лишь тепла ожидаю...

Сергей Шелковый, 2011

Сертификат Поэзия.ру: серия 1205 № 88931 от 26.08.2011

0 | 3 | 2462 | 18.12.2024. 16:16:39

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []