(когда жена – поэт)

Вот пишет женщина стихи,
Твоя жена – поэт,
Простить ей можно все грехи
За этот светлый бред.

Ведь мир, в каком она живёт,
Как вроде неземной,
Душа её всегда поёт,
Надрывною струной.

Она как будто бы в плену
У рифмы-паука,
То пьёт лесную тишину,
То лепит облака,

То небо у неё в реке,
То зыбь, как серебро,
И вместо веника в руке
Лишь вечное перо.

А если вдруг захочешь ты
Съесть к празднику пирог,
Забудь про пошлые мечты,
Печенье – между строк.

Нет времени, чтоб постирать?
Так это ж не порок.
Дай срок, придёт ещё пора,
Попозже, между строк.

У вас на всё различный взгляд.
Мещанский твой мирок
Она глотает, словно яд,
В антракте, между строк.

И сколько лобик свой не морщь,
И не давай зарок,
Она тебе не сварит борщ,
Ну, разве, между строк.

Зато душа её парит,
И рвётся из тенет,
Её душа живёт навзрыд,
И в этом весь секрет.

В душе её всегда любовь
К невиданной строке,
Она всю жизнь живёт с тобой
И где-то вдалеке.

А у меня в судьбе изъян,
Рифмую сам в тоске,
Хоть я всегда и сыт и пьян
И нос мой в табаке.