Холодным рассудком сложены,
к восторгам души глухи,
причесаны и ухоженны
отныне мои стихи.

Забывшие легкость почерка,
забитые в серый гроб,
(в который уже три ночи, как
глядишь, подпирая лоб)

Спокойные, без истерики,
не срубленные леса,
открытие новой америки
проспавшие паруса...

Как взгляд, не раскрытый в вечное,
как стёкшего неба синь,
бессмысленные, беспечные,
как птицы. Как сны. Как жизнь.