Июль отходит, гулко громыхая
и мелко дребезжа в оконной раме.
Так войско, второпях, не отдыхая,
идёт из окружения с боями.

Светло на миг от молнии в округе.
Шарахается темень вековая,
как дёргается пушка полковая,
от собственного выстрела в испуге.

Грохочет лето, прорываясь к югу,
где все свои, где праздник вечно зелен,
и выползает жизнь из всех расщелин,
и не в чести тут россказни про вьюгу.

31 июля 2011