Облако в кожаном пальто

Дата: 27-07-2011 | 17:18:49

            Я люблю смотреть, как умирают дети.
                  В.В. Маяковский

            Маяковский был и остается лучшим, талантливейшим поэтом нашей советской эпохи. Безразличие к его памяти и его произведениям — преступление.
                  И.В.Сталин


        Я русский бы выпорол только за то,
        что на нём сочинял Маяковский.
        Весь мир в зеркалах, и в лазурной извёстке
        испачкан бел свет: в импозантном авто
        по небу плевков и окурков летит
        довольный собою, изящен чертовски,
        отца всех народов пиит.

        У здания с надписью: ОГПУ -
        с табличкой, чуть ниже - ПОЭЗИИ - ловко
        авто тормозит, и Асеев с винтовкой
        встречает хозяина, тыча в толпу
        прикладом, лупцуя за совесть и страх,
        чтоб друг пролетариев и маршировки
        шажищ не умерил размах.

        Парадные двери ощерили пасть,
        ждут фанаты, волнуясь, как море -
        ревут стихоплёты, ругаясь и споря,
        стишатами делятся всласть;
        сквозь шестидесятников сложно пробиться -
        автографа клянчат и в кадре запасть
        всё силятся, вытянув лица.

        В.В. входит в двери, в сладчайший уют:
        там Агранов с братвою чубарой
        под синим сидит абажуром с гитарой;
        там жрут ананасы, там смачно жуют
        эх! рябчиков, льют в стопари
        коньяк спецпайковый, там режутся яро
        в покер до самой зари.

        (Их речи – весёлый и праведный суд.
        С зарёй на работу уйдут).

        Ах нет же, В. В. нынче занят, друзья -
        обождут и коньяк, и картишки;
        под Лениным вычистив смокинг парижский,
        мигнув отражению в зеркале: "Я
        ведь правда красивый?" – фуражку надев,
        гламурный, идёт он, марая афишки
        вечным пером в стае дев.

        (Как противны знакомые лица!
        Он в Политехнический мчится).

        Там стихами он души чеканит в синяк,
        чтоб ни время, ни мода не стёрли -
        пусть крепит у проклятого мира на горле
        заскорузлые пальцы бедняк!
        Мы научим его, как смеяться и петь,
        как мещанский повыдергать с корнем сорняк
        и как, тачку толкая, хрипеть.

        (Гумилёва сегодня ведут убивать.
        Набокову снится в Россию кровать).

        Весь он в будущем, весь он - громовая речь:
        сладко слову придумывать муки,
        на рамцы его ставить и даже, со скуки,
        папиросным окурком прижечь.
        Весь он в будущем - дум распрекрасных гонец:
        вот он, в камень обряженный, вытащил руки
        из карманов штанин, наконец.

        (Речка. Вторая. Тифозная яма.
        К ней по земле волокут Мандельштама).

        В. В. на "Renault" серой масти летит
        с милой Лилей по небу. И обмер,
        ткнув клешнёй в козырёк, вышний опер.
        Сельский пьяница видит, да не разглядит:
        "Глянь-ка, антанабиль!" – Где? – "Да в небе, дурак!" -
        "Не сыграть ли нам вечером в покер?"
        Ночь на небо набросила мрак.

        (Гвалт этапа. Собак злобный вой.
        Бродского в ссылку уводит конвой).

          2010



Да и Маяковского, скорее всего, застрелили.
Так что все эти противопоставления не работают.

Так талантливо я бы, конечно, написать бы не смог. Но взгляды совпадают. С уважением.


Маяковский - поэт, как бы к нему ни относился
тов. Сталин , или же Борис Головин...
да хоть сам Бродский...
будь он Иосиф.

:о)bg

Людоед не может быть поэтом, даже если он умеет ловко рифмовать. Поэтому шевченки и маяковские - не поэты. А вот когда их объявляют таковыми, то - по Федору Михалычу - всё дозволено. Что мы сегодня дружненько и расхлебываем.