* * *

В субботу Москва притихает,
Простор на её мостовых.
И ветер, как будто из рая,
Как губы, чуть влажен и тих...

В субботу она золотится
Ланитным пушком и теплом.
И трепетный город ей снится,
Где небо мутится дождём...

И хриплые возгласы вала,
Трамвайных кругов рукоять
И двор, и шарманщик усталый,
Которому зябко стоять

Под скукой дождливой оконной,
Где спит и забыла слова,
Укрытая ризой иконной,
Моя молодая Москва.