Растила детей, подсолнухи, огурцы, картошку

Накопилось некоторое количество стихов написанных, я бы сказала, в разговорном жанре...


Образ жизни...

Растила детей, подсолнухи, огурцы, картошку,
Мыла детей, полы, посуду и окна
Кормила детей, собак, кошек и нищих
Наших, подъездных, дворовых, пришлых.
Проходила мимо витрин, не перейдя Рубикона
Двери, продавщиц, смотрящих на неё как на мошку.

Проходила мимо бананов, красивых гардин,
Маленьких черных платьев, ювелирных приколов.
Проходила, ведя за собою, детей, собаку, отца.
Проходила и даже не поворачивала лица,
Думая сколько стоят лекарства, для маминых уколов,
А вечерами смотрела сериал про Гардемарин

И представляла себя в кринолине, а его в камзоле.
А он приходил и не было у него сил умыться
Вела его в ванную и долго и нежно мыла.
Потом говорили, вспоминая Мефодия и Кирилла,
А он умилялся «Какая ты умная, киця!»
Вот только диплом филфака не нужен в поле…



Без глупостей...

Любви хотела? Как банально просто.
Рука в руке и прочие бирюльки,
А ведь пора уж место на погосте
Приглядывать и суп варить в кастрюльке.
Кормить собачку и ругать соседку.
Мечтать? Зачем в такие глупости пускаться?
Ты лучше собери котам объедки.
На мир глазами верных папарацци
Взирай попиксельно, на плазменном экране.
К чему реальность – видимость милее.
Сама подумай, от любви лишь раны.
Что с ней, что без неё все околеешь.
Так что давай без глупостей смиренно
Топчи дорогу от стола к сортиру.
Любовь для сериалов. Современно
Достаток и хорошая квартира.
Ремонтом развлекайся, делай евро.
Коль денег не хватает клей обои.
А ты любовь! Ну прям ножом по нервам.
Кто верит в эти глупости – изгои.


Ранним пенсионерам.

Ну что там осталось? Всего-то годов три десятка,
Как раз только рыбок кормить и выгуливать псов.
Проспим, прохрапим эту малость до дна, без остатка,
От жизни закрывшись на ключ , да ещё на засов.
Любовь молодым оставляя, в приданное дочке.
Азарт и разгул потихоньку сплавляем сынам.
И что остаётся? Сидеть на веранде комочком
Ненужным, никчемным и верить причудливым снам.
Не веруем в жизнь в пятьдесят? Как на печке Емеля
Сидим, заставляя себе подносить пироги.
Вот только с утра голова тяжела от похмелья.
И в будущем нашем не видно просвета, ни зги.

Ну где же та щука, которая выловит душу
Из мутного сна нежелания, серой тоски?
Давайте мы просто все печки на свете разрушим
И будем в костре запекать наш улов из трески.
И трескать с большим удовольствием скромный наш ужин,
Пропахший трудом и рассветом, и счастьем удач.
Не нужен покой в пятьдесят, мне поверьте, не нужен
И отдых оставьте, давайте мы пустимся вскачь….
А что говорите нога охрамела и сердце?
Колени не гнуться и сиднем сидится уже?
Попробуйте в пресные дни хачапури и перца.
Иль просто по пляжу пройдитесь, где все неглиже.

Всё будет...

Когда в комнатах выросли уже ёлки,
А за окнами простирается белая пустыня
По которой вороны как богомолки,
А редкие люди, вспоминая имя…
Это значит, утро пришло после встречи
Нового, очередного, уже пришедшего.
Это значит, забыли уже предтечу
Такого злого и бессердечного.
А в Новом, конечно, будет лучше
Любвиобильнее и теплее,
В моде будут пабы и суши,
И бомжи от холода не околеют.
Все будут сыты, довольны и даже с работой.

Вот только в подъезде утром попахивает рвотой.


Разговор на тренировке по гребле.

Ты знаешь с кем гребёшь? Сказал владелец джипа.
Чьи потные носки ты нюхаешь гребя?
Твое весло дешевле, больше скрипа
От кед твоих китайских. Мне родня:
Сам!... Знаешь я о ком?
О том, что за одним столом с Самим...!
Так вот греби, молчи, я с Лицами знаком
Из первых! И знакомства в СМИ!

А то, что я гребу всё кое-как,
Так то не твоего ума дела, дурак.


Скверная...

Я не поехала за грибами и они уже отошли,
Я не сфотографировала букет и он завял,
Я привязана к дому и крепок обхват шлеи
И дел каких-то дурацких девятый вал.

Не нарисованный натюрморт сияет в моей душе
Красками не купленными в худ. салоне,
Недели проходят по заданному клише.
Глядь и жизнь моя уже не в начале, на склоне.

Надо что-то сделать, может загнать мяч
В ворота и радостно так запрыгать,
Но только что-то не получается вскачь
сегодня и я как последний барыга

Торгуюсь сутра с желаниями начать,
Сделать что-то приятное для души и тела.
Мечтаю, мечтаю, а потом погружаюсь в чат…
Что нынче делала? Только в экран смотрела.

***
Ну вот, замкнулся круг, вернулись к ёлке.
Опять достать коробку из кладовки,
Рукою ощутить игрушек хрупкость,
И уподобившись старушке балаболке,
Рассказывать о каждой.., Без сноровки
Перебирать стекляшки бус.. Пусть

Старый дед мороз уж исхудал без ваты
И оловянных ног не достаёт солдатам,
Пусть на Снегурочке уж не блестит парча
Зато, касаясь ёлочных игрушек, как пираты
Кружит вкруг детвора… Булатным
Меч покажется картонный и пращой

Давидовой предстанет вдруг рогатка...
Где ж прячется счастливая улыбка?
Быть может в той в коробке запылённой
Спит счастье. Радость как заплатка
На жизни, что изношена на плитках
Дней... И станет вдруг улыбка та соленой…
От слёз полней…

Снежана Малышева, 2011

Сертификат Поэзия.ру: серия 584 № 88362 от 22.07.2011

0 | 2 | 2106 | 25.04.2024. 10:02:29

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []