день пограничника

                                          Часто человек сам является создателем собственных
                                          границ и их пограничником. Он устанавливает границы
                                          своей жизни, исходя из своих представлений, убеждений,
                                          опасений. Одного человека они устраивают, а другой
                                          начинает в них задыхаться, однако не видит способа их
                                          изменить…

                                          (М. Гордеев)


Всё замечательно (в хорошем смысле этого слова):
на фоне «Скли́фа» выгляжу более чем вполне здоровым.
Но комплекс неполноценной вины разрастается — обличаю себя, сурово:
— Вова,
на этом месте надо бы быть хоть чуть-чуть посерьёзнее, впрочем,
как и на любом другом — посмотри на эти машины —
угадай-ка, какая из них больше других бед натворила,
твой шанс в общем потоке не затеряется, не потонет, будь спокоен!
Я улыбаюсь автомобилям и шепчу — в никуда:
— Как мило…

Когда мне невмочь пересилить беду — жду синий троллейбус…
час жду…
пробки, не пробки, в конце концов всё равно приходит,
но если льёт ливень, пардон, категорически в него не войду,
уж я-то знаю, дверцами призажмёт, да и бить будет
током
(или… что там у него по рогам проходит).
Такая вот шоковая терапия —
человек навсегда переходит на бег трусцой,
что замечательно оздоровляет,
депрессуху сгонит, как с волшебной палочкою дирижёрской рукой,
целеустремлённость в глазах — встречных воодушевляет.

Но народ, извиняюсь, меняется — скрытный, смурной,
и не догадаешься, что за маньяка тебя принимают:
спросишь, спеша, “девушка, час сейчас, не подскажите ли, какой?”
бьёт так бесчувственно-молча красиво обутой ногой…
но и её понять можно — и рада б повыше ударить, да юбка мешает.
Очухаешься — утро, птички чему-то осанну зачем-то поют,
всё всем прощаешь —
как тут не простить — когда крыша в чердак въезжает,
сядешь где-нибудь в скверике, скверный уют,
не знаю как вас, меня завсегда умиляет.
Тут и призадуматься можно — а вдруг, и в самом деле маньяк,
и опасности не представляешь,
той что для общественной жизни собою являешь.
Со стороны оно завсегда видней… и светофоры враз подмигнут:
да, всё так,
мол, мы покраснеем, коль ты со стыда не сгораешь.

Вы видели этот замечательный дорожный знак —
почерневший от ужаса пешеход,
осознавший до мозга костей свою обречённость —
раз повезёт, два повезёт, сто крат повезёт…
пусть так,
но в общем потоке людей и идей,
миром правит чисел законность.
Утешает одно: я не последний, да и не первый, в чисел ряду,
но этот ход мысли, увы, мне ещё не вполне привычен.
И чему тут сгорать — человеческий фактор своди́м к нулю,
за других не скажу,
в отношении себя слово-паразит “человек”
навсегда закавычил.

Сегодня мне приснился Всеволод Михайлович Гаршин с перевязанной головой —
на фоне Пушкина —
у барышни некой целуя руки, красный цветок отбирает,
она на него кричит:
— Вы что себе позволяете! Да кто Вы такой?!
А он говорит:
— …пограничник я…

С кем не бывает…

И умирает.
* Пограничное состояние
* "Склиф"
* В.М.Гаршин
* "Красный цветок"
* На фоне Пушкина

Владимир Гоммерштадт, 2011

Сертификат Поэзия.ру: серия 1016 № 88336 от 21.07.2011

0 | 1 | 2000 | 23.11.2024. 15:12:30

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []