Сначала висла брань на вороту.
С тленцой: комиссионными мехами.
А ты себя проветривал стихами,
Прогуливал к стихиям - в Воркуту!

Потом въедаться в кожу стала брань.
Уверенно. Пластмассой раскалённой.
А ты лечился у берёз и клёнов,
Да на полках парилок русских бань.

Своекорыстно тяготела брань
К седьмому позвонку. Ребру предсердному.
И отличалась серости усердием.
И помнила: точи, терзай, тарань!

И вот - убит. Да не на бранном поле.
Доколе это, светики?.. Доколе?