* * *

Слушаю голос, вещающий бог весть откуда,
С неба ль чердачного иль из котельных Аида.
Медленно входит в мой слух ненасытное чудо,
Вешним дождём, словно пыль золотая, прибито...

Входит надежда дворовым клубящимся паром,
Точит сомнение трубную ржавую воду...
Бросить на ветер бы всё, распрощаться со старым –
Пыльным, ветошным, в сундук заточившим свободу...

Поздно... не выгорит... Время свершило работу;
Время своими зубцами изранило душу...
Слух напрягать мне осталось – и слушать, как кто-то
Шепчет о прожитом счастье... И слушать, и слушать...