Когда тебе за девяносто лет
(в июле три прибавить будет можно)
ты остро понимаешь - смысла нет
в дальнейших, что грядут (вполне возможно).

Ты через всё прошел в них что судьбой
назначено когда-то щедро было,
в итоге же не только плоти боль -
души страданья неизбывной силы.

Забрал инсульт любимую жену -
нет, не к себе, а только искалечив,
и ты у одиночества в плену,
что издеваясь теребит - не лечит.

Нет лучше - лечь в постель в вечерний час,
а поутру и не проснуться вовсе,
и словно не было на свете нас
не значимся ни при каком погосте.

У праведников только шанс такой,
ничтожно мало их среди поэтов,
пусть их стихи отмечены тоской,
любовью, болью - все грешны при этом…

А ты, поэт, пиши, пока насос
в груди качает кровь и мозг при деле,
да будет твой уход из жизни прост,
как пули лёт, что сердце не задела…*


Ранен в грудь - чуть выше сердца ближе к плечу*
разорвала плечо, а вторая, на уровне сердца
повыше локтя сломала надвое кость -
осколки в груди поныне...

06/09/2011