Человек человеку…

До сих пор не могу взять в толк
(тут бессилен и Кашпировский):
Человек человеку - волк?
(а товарищу – волк тамбовский)

Нет! Не верю! Не верю! Обман!
Только старая ноет шарманка,
Что поэту поэт – графоман.
В крайнем случае -графоманка…




Рыночно-вдохновенное


Иду на рынок ради вдохновенья,
Как в храм божка Обычной Суеты.
Все, что без явных признаков растленья,
Здесь так прекрасно… Как прекрасно «я и ты»!

Бедро индейки, голень курицы, поджарка.
Пригретый солнцем сонный продавец.
Вот рядом обувь. Контрафакт, но все же марка.
- Отвесьте мне, пожалуйста, сердец…

Нет, я не ем… Кормить собаку надо
(хоть у меня собак – в помине нет).
А для себя? Возьму немножко яда…
И им приправлю новенький сонет.



Мастер-веб…

Ивашневу с морковью


Душа вебмастера – NetBios (но с трояном).
В каком домене водится - бог весть.
Ох, сколько Perlов - без изъяна и с изъяном -
Ему порой приходится прочесть…

Как макрос шестиклассника проста, и
Словно реестр нечищеный сложна…
Но всем известна истина простая:
Веб, что без мастера, не стоит ни рожна.

DOS, PHP, SAKAI, WIKI-злюки…
Поэтам входа в ойкумену эту нет!
А если вдруг пролезут – это глюки…
Но ведь поэт – на то он и поэт!

Мой комп… для мастера весь настежь он, похоже…
Я не включаю антивирус (то мой бренд).
Пишу Sub Private (), открываю цикл и – Боже! –
Я не хочу в конце поэмы ставить «End».



Золушка – это звучит гордо…


Парируй парным молоком,
Отпаривай мозги до глади!
Все лучшее – будет. Потом…
Не в этой… Не в этой тетради.
Шлифуй шлейфом старый паркет
(к чему беречь бальные тряпки?).
Ты – Золушка! (Значит, аскет.)
И помни про грабли и тяпки!
Ты там веселись на балу,
На то он и рай карнавала.
Но помни про сажу в углу.
Ее еще ох как немало!
А значит - огонь не погас,
А в нем закаляется сталь.
Хоть в моде сейчас плексиглас,
Тебя я обую в хрусталь.
Все будет… И сад зацветет.
Все розы. Все сорок кустов...
Их вон тот мышонок польет –
Он к балу пока не готов.



Самолет


Когда самолет прорывается в облако,
В сырую белесую муть,
Взирают с балконов на след его воблы:
«От дурень! Ведь свалится! Жжжуть!».

С балконов ему рукоплещут трусишки,
Бюстгальтеры, флоксы в горшках.
Как детские кубики снизу домишки.
И холодно так в облаках.

А там, в облаках, все из рваного хлопка,
Там ветер, а может, и шквал…
И только диспетчер вслед крестится робко:
«Лети... Только б он не упал…».

С балконов летят лепестки портулаков,
И форточки стеклами бьются…
«На что ему облако??? Мир одинаков!».
«Нет! Он улетел – чтоб вернуться…»

Качаются флоксы, качаются воблы,
Белье на ветру рукоплещет…
Когда самолет вдруг вгрызается в облако,
Другими становятся вещи.

А облако – в хохот, стелясь по-над городом:
Щекочет его самолет.
«Не бойся, диспетчер… Ох!.. Зелено-молодо…
Но этот… он… не упадет!».



В’Обюл

Как может взгляд чужих порочных глаз
Судить игру моей горячей крови?
Пусть грешен я, но не грешнее вас,
Мои шпионы, мастера злословья.


В.Шекспир

Ну хорошо! Пусть не любовь. Пусть будет «в’Обюл».
И пусть мы только маски карнавала.
Пусть строгий взгляд навек сушеных вобл
Осудит нас… Но разве это – мало?...

Пусть не любовь. Пусть это будет «блеф»,
Пусть вся насквозь крапленая колода…
Но разве сможет уничтожить дама треф
То, чем соединила нас свобода?..

Пусть тройки и тузы ложатся в масть,
а мы – безмастные (кем бьемся – неизвестно).
Но «в’Обюл» наш, поверь, не даст упасть,
Хоть карнавал течет у края бездны.

Пусть это не любовь… Да хоть горшком
Ты назови игру святую нашу!
Лишь только б застывал средь горла ком
У тех, кто ел с корицей этой кашу…

Пусть нас осудят под предлогом «лжи»…
О, им ли правду опознать при очной ставке?
Пусть скажут «в’Обюл»… Только ты скажи,
Что это бабочка на кончике булавки.




***
Этот стиль «butterfly маслом вниз»
Нам с тобою знаком от рожденья…
Пьедестал – лишь широкий карниз.
В жидком небе спасет лишь движенье.

Этот стиль «butterfly маслом вниз»
не ведет к покоренью вершин…
Но лишь он исполняет каприз
Безразмерным считать свой аршин.

Мне твердят: «Дурака не валяй!
Ишь, плывет она по небесам!..»
Этот стиль – «маслом вниз butterfly»
Каждый может освоить лишь сам...