***
…Моим стихам, как драгоценным винам... (М. Цветаева)

От тоски да от совести
Только в винном чаду
Я в хмельной невесомости
Вновь по краю пройду.

Может, скоро и сгину там,
В раскалённой строке,
Оставляя покинутым
Этот дом налегке.

Я же вам не Цветаева –
Мне не светит черёд.
На портвейнах настаивал
Стихотворный отчёт…


***
Выдал Бог, сожрала свинья,
Печень выклевал русский гриф,
Мне осталось тебе пенять
С изощрённостью новых рифм.

***
Он родился колким на излюбленной полке,
Где поэты в ряд говорят о бутылке,
Закружившись размером (2/4) польки,
От сумы зарёкшись и от Бутырки.

Он шагал к Шагалу по тетрадному полю
И считал писательство злой привычкой,
Потому что разность метафизики болей
Прибавлением скорби глупость вычтет.

Он по обыску истин проваливал тесты
На словах с незрячими понятыми,
И когда писались совершенные тексты –
Получались точки да запятые.


***
Контролёр и солнечный заяц

Безбилетным ли лучиком
Жечь пустую ладонь
И от случая к случаю
Удирать на ландо?

Обесценилось зарево -
В бесталанный престиж:
Если деду - мазаево -
Не от солнца грести ж?..