*****

Весной бездомной дом уходит в сад,
и зарастает вишнями до пят,
как старый хиппи на краю вселенной.
Вокруг, жужжа, галактики цветут,
а он кряхтит и ощущает зуд
смолистых соков в деревянных венах.

В нём прели зреют по сырым углам,
зимуют с ними как забытый хлам,
и наши покорёженные тени.
Но, хлопнув ставнями подслеповатых глаз,
сквозняк вспугнёт их хаосом проказ,
и захлестнет травой крыльца колени.

Птиц молодые слыша голоса,
ладонью тёплой солнца полоса
касается шероховатых досок.
И тени в папоротник выскользнув бочком,
не вспоминают больше ни о ком,
любуясь, как грозы мелькает посох,

как май картавит в дальнем далеке,
как тишину на нежном языке
вышёптывает мотыльками вечер…
Тогда, возможно, вспоминает дом
о времени счастливом и простом,
как и вся жизнь отпущенном на ветер.

И наши тени поглощает ночь,
дом засыпает, и ему помочь
готовы своим тремоло цикады.
Пора и нам: прощание с весной
(как леденец, что тает за щекой)
нас убивает этим сладким ядом.