
* * *
А тревожных дорог не прощу я себе,
До кости иссушающих дел.
А прощу я роскошную скудость в судьбе,
От которой я сиднем сидел.
От которой волшебный вдыхал аромат
И вкушал легкомыслие вин
И чугунную тяжесть высоких утрат,
И мучнистую дымку седин...
И когда пустотой зачернеется рот,
Остановится небо в зрачках, –
Кто тогда мой кривой табурет унесёт
В неподъёмных дрожащих руках?..
Владимир, стихи беспощадные и сильные, тема жизни-смерти заставляет вчитываться и вглядываться и в прошлое, и в себя...
Л.С.
Вот такие стихи только и останутся от нас, если что-то и останется...
По ним и будут нас представлять - хорошо представлять! Может даже лучше, чем мы были!..
(Простите мне, Владимир, мн. число - поэзия ведь только Ваша...)
До дрожи пробирает, Володя.
Ваша привычная ёмкость в изложении здесь ещё сильнее внушает и вызывает уважение.
Совершенно обезоруживающе, Володя!