Я, кажется, схожу с ума, но
весь этот свет над старой Пресней,
как доктор Фаустус у Манна,
причина собственных болезней.

Январь. Ушанки, В полшестого -
домой, как лебедь на Непрядву.
И Воскресение Христово
опять похоже на неправду,

на сон, где глухо и степенно,
с незамутненными очами,
тоскует музыка Шопена,
от жизни смерть не отличая.

И, отгораживаясь небом
от пыльных далей в пол-оконца,
где варят суп и пахнет нэпом
в карманах скучного торговца,

я отступаю. Я теряю
людей. Безмолвна и безуста,
надсадно хлопаю дверями
пред желтой статуей безумства.

Я помню чудное мгновенье.
Но эта память неуместна,
и я блуждаю по Вселенной
несходством времени и места,

не соблазняясь разговором
о пользе счастья и ночлега,
навстречу прошлому, в котором
нет ничего, помимо снега.