***

Аэропорт. Кафе полупустое,
в бокале янтаря растает лёд,
и через час начнется твой полёт,
и под крылом качнется золотое
то облако, что надо мной плывёт.

Твой самолётик превратится в точку –
в небесную окутанную тишь...
О чем пишу сейчас я на листочке –
ты с высоты уже не различишь.

О том, что в даль душа перелетает –
такая бездна под крылом растет,
пока на столике в янтарной капле тает
разлуки нашей чуть заметный лёд.

О том, как в голосе твоем звенела
прощальных слов, с отливом грусти, медь,
о том, что за окном зазеленела
березовая спутанная сеть.

О том, что объявили: «С опозданьем
уходит в небеса такой-то борт...»
О том, что после часа расставанья,
вдруг, без тебя стал пуст аэропорт.

О том, что расписание неточно,
когда душа пускается в полёт...
Еще одну оставил в жизни точку –
небесной точкой ставший самолёт.