С. В.

Не бормотушник, самогонщик
И не коричневая пьянь,
А друг мой старый, автогонщик,
Пришел ко мне в крутую рань.

Принес дурацкие пластинки,
Сел, закурил, затосковал...
И дымной юности картинки
Нескладно перетасовал.

Я вспомнил все до боли резко
Таимой памятью нутра:
Мальчишеская газорезка,
Фрондерство, шалости, игра...

Ведь сквозь браваду благородства,
От коей всякий полупьян,
В нас прорастало первородство
Небитых первороссиян.

Мы были чистыми, как вата,
В простреленном паху страны.
Какая ж курва виновата,
Что нет в нас прежней белизны?

Года исчиркались, как спички,
Предложенные холуем,
Но по мальчишеской привычке
Все балагурим, водку пьем.

Глотаем зелие на вдохе
И вырубаемся навзрыд,
Седые скауты эпохи,
Утратившие стыдный стыд.

А прежние друзья, товарки,
Почти ушедшие во мрак,
Нам ставят банки и припарки
Словесные... им проще так.

Как горько верить... быть мне пусту,
Пусть пробкой вылетит душа,
Что променяли на капусту
Былое наши кореша.

Дорога номер два: ухабы,
На финише – гробы в венках,
И наши жалостные бабы –
И в ссадинах, и в синяках.

Пили вперед, жизнестроитель,
Неистовый Автомедон,
Я – сочинитель, ты – водитель,
А после нас – Армагеддон.

А ужли будет передряга:
Мираж, мандраж, кураж и блажь –
Я, твой надежный штурманяга,
По карте подскажу вираж.


6 августа 1979