Лермонтову

Что на роду вам звезды начертали,
стреляться сотню, или двести раз?
Но свет, который вы избичевали,
щадил ваш гений и, должно быть, вас.

Убить сто раз могли вас на дуэли,
но был особый вам отпущен срок:
судьба крутила, вашу желчь терпели,
и был не столь жесток проклятый рок.

Вы к роковой могли привыкнуть доле,
но не могли над бездной не парить.
"Ты хочешь знать, что делал я на воле?" --
Приобретал, как все, привычку жить.

Но в бренном мире разве сыщешь воли?
Что до привычки таять в облаках --
вопрос к душе. Она, как птица в поле,
лишь в них живет, да в пыльных дневниках.

Но Мцыри умер. Умер бедный Мцыри.
Чернила сохнут, пот струит со лба.
Что делал ваш бедняга в этом мире?
О том молчок. У всех своя судьба.

Скала. Два пистолета. Кони в мыле.
В глазах вопрос задумчивый застыл.
Спросите, что я делал в этом мире?
Ответил выстрел... грянул выстрел: "Жил!"

Музыкальный вариант: http://www.realmusic.ru/songs/784040

Александр Андрюхин, 2011

Сертификат Поэзия.ру: серия 1337 № 86797 от 26.04.2011

0 | 1 | 1773 | 17.11.2024. 23:26:35

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []