Рукописи не горят



я не тем озабочен,
что стою у обочины,

и от нечего кушать
рву усталую душу,

но я тем исчезаю,
небо буквами саля,

что, увы, всё дороже
те, кто наше добро же

грёб руками большими,
лебезил и фальшивил,

а кто был настоящий -
в простыню или в ящик

штабелями, вповалку,
не на полку – на свалку.

в этой мусорной пасти
слов скопившийся пластик

на черта ли, на Боже –
сохранят руки бомжа,

и теплей батареи
вас стихи отогреют,

так – лучист и остёр -
всё сокроет костёр.