Звучи, звучи
ноктюрн моей тоски,
снимай с души податливую стружку,
случайных слов пустую погремушку
оставь в утеху гаснущей
ночи.

Спеши, спеши
за призрачным своим,
не обещай и ныне ждать, и присно...
За всё, за всё награда - эти письма -
прикосновенья теплые
души.

Прости, прости
мне эту немоту,
но и она из рода птиц печальных,
что сердце рвут предчувствием прощанья,
но продолжают по небу
нести...

Звучи, звучи...
Спеши, спеши...
Прости...