Это правда: ни боги, ни люди
ничего не меняют на свете:
время в той же свинцовой полуде,
те же беды и те же советы.

Мы от смерти торопимся к смерти,
пряча страх свой в страницы романов,
в киноленты, в дорог километры,
в миражи и прогнозов туманы.

Мы хохочем, его заглушая,
окружаем до гроба святыми.
И дорога за нами чужая
укрывается лентами дыма.

Не дано нам в болотах и чаще
за поднявшейся к небу горою
разглядеть, что казалось игрою,
а что было судьбой настоящей.

Не дано, не спеша, насладиться
блеском вод, ниспадающих в бездну.
И бросают нас синие птицы,
унося свои вольные песни.