Сегодня март прозрачней и нежней.
Тепло. Раскрыть бы душу на просушку.
Всё едем, едем "Книгу песен" слушать,
хоть мог и сам бы рассказать о ней.

Машин не счесть, и движемся ползком,
друг друга в хвост толкая по-овечьи,
одновременно, как на псковском вече,
ведя обмен солёным языком.

Причём здесь Гейне? Он о тайне пел
любовных мук, о мести Лорелеи,
о говорящих медленно в аллеях
осенних листьях, что рассвет не смел

вблизи любимой, а закат багров,
и так похож на поцелуй разлуки.
И строк его томительные звуки
снимали с сердца каменный покров.

А вот и город выплыл впереди,
и дом, где Гейне родился когда-то.
Неплохо б гиду вспомнить Гиппократа
с его призывом горьким "Не вреди!".