* * *
У каждого своя мигалка дней.
И каждый рулит по судьбе как хочет.
Что ни водила – сеятель камней,
Неважно шут он, царь, или рабочий…
Поспеют все с мигалкой таковой,
С которой «льзя» на красный и зелёный –
Туда, где нет ни гонки роковой,
Ни жёлто-рыжей сферы раскалённой,
Ни сизо-серой в кратерах…
Рулю,
Средь прочих лихачей самозабвенных,
Забыв, что шансы, равные нулю,
Дают права на строчку: «Все мы тленны»…
И потому не жалко никого,
Не оттого, что жёсткосерден шибко,
А потому, что где-то далеко
Произошла фатальная ошибка.
И на распутье снова кутерьма –
Погибельно-наследственная суя...
Мигалка глаз, фраз, мыслей свето-тьма…
За катафалком, ветр судьбы тасует,
Стоящих в «роковой очереди»,
Не знающих, кому на свете хуже:
Тем, кто недостижимо впереди,
Иль тем, кто позади не обнаружен?