В 27, наконец-то, могу дать к себе комментарий.
Я созрела, готова и не изменюсь кардинально.
Я бредущий по улицам гениев гуманитарий,
не нашедший бабла, не уехавший в дивный свой спальный.

Я те самые «фивти на фивти», серёдка златая.
Я могла бы, но вот не могу – и уже без истерик.
Автор жжёт, руки жмёт, панибратствует, пиво глотая.
И уже хорошо. И уже, вроде как, выбран берег.

Берег крут, очень крут – протрезвей, даже пальцем не трогай.
Но твори: пол натри и вари щи великим поэтам.
Пушкин, Лермонтов, Тютчев в свои 27 написали Пророка.
Ну и пусть. Ну и ладно. Хотя бы я знаю об этом.

21-23 февраля 2011 года