
* * *
Ты в позднем маленьком вокзале.
За грязным столиком с тобой –
Твоя яичница на сале,
Твой вермут терпко-золотой.
Сидишь. А горечь травяная
Скользит из тяжкого стекла,
Но тепловозная, больная,
Опять тоска тебя взяла...
Она по рельсовым сосудам
Из ночи жёлтой – тут и там
Свистит, хохочет – и как будто
Баклуши бьёт по сторонам ...
Вот это Ваше прелестное произведение, Володя, наилучшая иллюстрация к "когда бы вы знали, из какого сора растут стихи". Спасибо.
Великолепный импрессионизм. Каждый мазок осязаешь. Несмотря на тему глаз (и ухо) - радуются!
Искренняя 10.
Хотя если захотеть придраться - рельсовые сосуды...
Это про нас... Замечательно!
Точно в сердце бьют стихи твои, Володя...
Немыслимо.
Это была я , я сидела за этим столиком, и вермут, и тоска, и баклуши...
Как знаешь ты это? Откуда это знание?
Как можешь ты проникнуть в кровь и плоть читателя, и остаться в тоже время самим собой?
Береги себя
Лада
Замечательно! Это мой любимый роман - вокзал, поезда, люди, путешествия и ... все остальное, что может встретиться на дороге.
Володя, оригинально и убедительно!
Геннадий
Отличная, ёмкая зарисовка. Замечательно сообщает настроение