* * *

Контрабас пустотелый, фигурный;
Мешковинный чехол, тишина...
И в окне, в перекрестье лазурном
Золотая Ольховка слышна.

Из огня, из прошедшего прямо –
Воскресеньем, заботой, весной,
Молодой пополневшею мамой
И басовой, как провод, струной...

Ничего, что их только четыре
У отцовых крахмальных манжет, –
Этой грузной неявленной лире
Нет конца и названия нет.