Пишешь, думаешь – трафарет, клише,
Жуть банальная, и никто не сглазит.
У других, у той же знакомой Ж,
Не стихи - фейерверки, а М - блажен,
Настоящий классик.

И становится пакостно на душе.

И бросаешь, нА год, а то на два,

Сочинять, зароки даёшь - навечно.
Но внутри накапливаются слова,
Начинают снова в тебе сновать…

Врут, что время лечит.