Ты только пожелай, и я уйду
плодить пустошных мыслей лабуду,
чтобы поменьше вспоминать о счастье.
И не писать на встреченных клочках
про крик, что ты сжимала в кулачках,
спешащей чередой деепричастий,

покуда время бденья на века
растянут стрелки клейкие, пока
Неву опустит илистая мета,
и в тающем неоне воспарит
каналов-улиц жилистый гранит
сомнамбулою северного лета.

А утром по обыденному вдруг
вонзится это жаркое, как юг,
кинжальное сияние софита
напоминаньем ветреных земель,
святое, словно призрачная цель,
тупое, словно пуля ваххабита.