Мне тоскливо – любить туманы
бесконечных одесских зим…
… это таянье постоянной…
… этот терпкий во рту кизил

ассирянина-маяка и
обронившей ворону мглы…
В ней уже зародился Каин
и в гармошку согнал углы.

В ней уже убирает дворник
наше будущее в мешок.

К батарее – облезшей сводне!
За кулисы! На камелёк!..

И клекочет седая птица,
прилетевшая без вестей:
– Застрелись, детка. Застрелиться –
это гордая из смертей.