Почтарь штабной лежит убитый,
В снегу лежит меж двух воронок,
У сумки лямки перебиты,
А в сумке – сорок похоронок…

Припорошит метель к рассвету,
Ну не к рассвету, так к денёчку,
И чёрный клин по белу свету
Не разнесёт вот эту почту…

Горит в закате Вязьма-город,
В землянках песни не допеты…
Почтарь убит, а эти сорок
Живыми будут. До Победы.