В этом доме так тихо, что слышно как падают листья,
за хрустальным окном начинается медленный дождь.
И рисует погода своею прохладною кистью
ниспадающий с неба, прозрачный, рябеющий клёш.

Запереться от всех – это старое доброе средство,
от простуд и ветров отстреляться каминным огнём.
В этом доме исчезло моё золотистое детство,
закатилось за шкаф, и никто не напомнил о нём.

В этом доме захочется плакать, молчать и молиться,
замереть как икона, как дева на старом холсте,
от себя до себя проходя из светлицы в светлицу,
от себя до себя проползая в глухой темноте.