
Город подобен огромной тюрьме:
Вместе собрав, изолирует жизни -
Дни здесь длиннее, а ночи темней,
Цели серьёзней, а люди капризней.
Спит, словно Аргус, знакомый фасад,
Скрытый в толпе многоглазых фасадов.
К центру с утра и под вечер назад
Дружно спешит многошумное стадо.
Тон задают не солисты, а хор.
В городе, если родиться в сорочке
Можешь подёргать судьбу за вихор –
В городе ты и в толпе одиночка.
Грязный асфальт и хвосты каватин
Улица стелет к местам проживанья.
В каменном теле - пещеры квартир,
В каждой живут желанья...
Сильно и, к сожалению, сущая правда.
Д. Сорокину.
Дорогой Дима, мысль очень интересная. Но Вас опередил некий А.С. Кушнер.
Представляешь, каким бы поэтом –
Достоевский мог быть? Повезло
Нам – и думать боюсь я об этом,
Как во все бы пределы мело!
Как цыганка б его целовала
Или, целясь в костлявый висок,
Револьвером ему угрожала.
Эпигоном бы выглядел Блок!
Вот уж точно измышленный город
В гиблой дымке растаял сплошной
Или молнией был бы расколот
Так, чтоб рана прошла по Сенной.
Как кленовый валился б, разлапист,
Лист, внушая прохожему страх.
Представляешь трехстопный анапест
В его сцепленных жестких руках!
Как евреи, поляки и немцы
Были б в угол метлой сметены,
Православные пели б младенцы,
Навевая нездешние сны.
И в какую бы схватку ввязалась
Совесть – с будничной жизнью людей.
Революция б нам показалась
Ерундой по сравнению с ней.
До свидания, книжная полка,
Ни лесов, ни полей, ни лугов,
От России осталась бы только
Эта страшная книга стихов!
2005
А последнюю строку я бы написал так:
В каждой живут половые желанья...
:-)))
Жаль, что Достоевский не писал стихов... Возможно, что вышло непроизвольно, но когда Вы абстрагируетесь от "честной гражданской позиции", получаются очень серьезные философские вещи, пронизанные человеческим неравнодушием и болью... это стихотворение, на мой субъективный взгляд, тому пример. Ваш Сорокин