***

Я смотрю на заснеженные листы,
потому что им нет ни конца, ни краю,
потому что сегодня твои черты
со страницы памяти я стираю.

Потому что сегодня идти одна
я должна туда, где строка растает,
потому что зимняя тишина
в синеве окна венком проступает.

Он сплетен из стеклянных хрупких ветвей,
этот лёд – от боли лучшее средство...
Я дарю его тебе – не разбей,
как разбил когда-то -ты мое сердце.

И строка опасна – тонкий карниз,
ночью так легко в тишину сорваться,
но до боли знаком, с детства, букв абрис,
и тому, что знал, не дано стираться.

Предо мною свет,а за мною – тень,
это ветер пламя свечи качает.
Хорошо, что словом оправдан день –
быть должно в конце то, что было в начале.

И том говорит свечи язычок,
и строка усыпана снежной манной,
ведь в начале слово было, как Бог,
помнишь – мы читали – «От Иоанна"...

Я не ставлю точки.... Твои черты
я уже из памяти не стираю,
предо мною заснеженные листы,
хорошо, что им нет – ни конца, ни краю