Царапнет ненароком прошлое
и сиднем просидишь до вечера,
былого собирая крошево,
рассыпанное опрометчиво.

Погрузишься в воспоминания,
пока, сковородой гремящая,
жена не отвлечёт внимание
на будничное настоящее.

И в воздухе запахнет порохом,
но больше – пирогом, а тут ещё
смирновка попадётся под руку,
напомнив о блаженном будущем.

Придвинешь, позабыв амбиции,
бутылку, и тебе, пушистому,
откроется, что время – фикция,
а жёнушка в халате – истина.