Сквозь черность ночи белый снег идёт –
незрячая мелодия под спудом,
колеблется в небесной рамке сот
вода бессмертная и пахнет чистым чудом.

Какие пчелы собирают мед
и размещают в капельках пространства?
Тьмы каплет воск: и снегопад идёт –
так пишется ярлык на самозванство,

где иероглифами вертикальных строк,
изложен замысел трагедии, в которой
играют нас…
Проснись, толмач, чтоб срок
перевести, пропетый снежным хором.

Но нам скажи неверное число!
Развязка близко, но оставим тайну:
мир изменять – не дар, а ремесло
бесчисленных, ничтожных и случайных…

На черном воздухе холодного литья
и мы, любимая, начертаны в пространстве,
когда с тобой – парящая, ничья –
тела сплетаем в танце или трансе

мистерии, где бег секунд и лет
равновелик для страстью прокаженных,
пока вскипает снегопад-рассвет… –
и мы увидим мир преображённый.