…В канун зимы ей вышло – умереть.
Так странно было вдруг узнать об этом.
Казалось, не посмеет даже смерть
Забрать её, ту, что была Поэтом.

Казалось, что её-то сохранит,
Спасёт зима, укрыв покровом белым.
Но снег не выпал. В холод, как в гранит,
Смерть заковала хрупкий голос Беллы.

Горели свечи, пел церковный хор,
Последний путь, покой, упокоенье…
...И только ветер силился как вор
С затихших уст сорвать стихотворенье.