О нас, неприкаянных, поздно судачить.
Истлели давно на покинутых дачах
Опавшие листья – бесславно и густо.
Минуя замшелое ложе Прокруста,
Придуманной кем-то шипящей морали,
Дымком ветротелым мы в высь улетали.
И в точки сжимались покатые крыши,
И не было слаще, и не было ближе
Налитого бременем тёплого неба…
А где-то внизу, по размытому следу
Оставивших дачный посёлок «газелей» -
Закатное солнце вдогонку летело,
И полнило сумерки эхо сорочье,
Сочились прогалины влагой молочной,
Шатаема ветром, скрипела калитка –
Забыто, забыто…